La clinique du crime, de Ngaio Marsh

(The Nursing Home Murder)

Harper, 231 pages, ISBN 978-0007328697

Ngaio Marsh est une écrivain néo-zélandaise de romans « whodunit » dans la lignée des livres d'Agatha Christie.

Le ministre de l'Intérieur britannique, Sir Derek O'Callaghan, souffre du ventre depuis plusieurs semaines mais tient le coup stoïquement afin de présenter son projet de loi en rapport avec les anarchistes, de plus en plus actifs dans le pays. N'y tenant plus, il va devoir se faire opérer en urgence d'une appendicite. Le Dr Sir John Phillips, sollicité par l'épouse du ministre, va s'occuper de l'opération. Celle-ci est un succès mais le patient décède inopinément en salle de réveil. Lady O'Callaghan a rapidement des soupçons et demande à Roderick Alleyn, inspecteur à Scottland Yard, d'enquêter sur le meurtre de son mari…

Comme les deux premiers livres du tome, cette histoire est divertissante et facile à lire. Par contre, la lecture de ce troisième volet des aventures d'Alleyn m'a confortée dans l’idée que ce sera probablement le dernier. Je n'y peux rien, le héros m'agace toujours autant. Décidément, je resterai fidèle à Agatha Christie et à son rondouillard Hercule Poirot.

Toutefois, si je fais abstraction du personnage d'Alleyn, je dois dire que c’est l'histoire que j'ai trouvée la plus intéressante et la mieux ficelée des trois livres présents dans mon tome. Les raisons de tuer le ministre de l'Intérieur ne manquent pas mais celle du ou de la meurtrière est plutôt originale et m'a surprise d'autant plus que finalement dans les deux premiers livres, les alibis des meurtriers étaient très classiques.

[Une chronique de lecture de Pélie]

La loi de la tribu, d'Arthur Upfield
10/18, juillet 2008, 288 pages

World Books Challenge : Australie, La loi de la tribu
Cet article est aussi le premier dans le cadre du défi Littérature policière sur les 5 continents et ouvre la danse avec l'Océanie !

Bien qu'Arthur Upfield soit un écrivain britannique c'est lui que je choisis pour l'Australie car c'est le pays où il a passé la plus grande partie de sa vie et je le considère donc comme Australien d'adoption. Sans compter que tous les « Blancs » australiens sont en fait d'anciens immigrés d'Europe. Arthur Upfield y est arrivé à 22 ans, en 1810. Il faisait partie de tous ces jeunes Européens qui après un échec sur le vieux continent rêvaient d'un monde meilleur. Il est connu pour ses romans policiers mettant en scène l'inspecteur Napoléon Bonaparte, né d'une mère aborigène et d'un père blanc.

Le roman que j'ai lu, La loi de la tribu, se déroule au début des années soixante dans une ferme du nord de l'Australie à la frontière du désert. Ce n'est pas vraiment l'intrigue policière elle-même qui est frappante, même si, malgré un dénouement un peu peu décevant, elle est bien menée et tient le lecteur en haleine. Non, ce qui marque dans ce roman, c'est la description de ce monde en équilibre précaire entre les fermiers blancs et les tribus aborigènes. On est à une période clé de l'histoire australienne et surtout aborigène. Les tribus ne peuvent plus ignorer la présence blanche, certains jeunes « s'assimilent » en obtenant une éducation et un métier mais il leur reste le tiraillement entre leur nouvelle identité et leur origine. La ferme est tenue par un couple blanc mais les travailleurs sont principalement aborigènes et appartiennent à la la tribu voisine. Cette dernière s'accommode comme elle peut et s'adapte à la situation tout en se battant pour préserver son mode de vie. D'autres tribus sont évoquées, les « sauvages », ceux qui n'ont pas de rapports avec les Blancs et ont réussi à éviter jusqu'à présent la nouvelle civilisation qui s'installe. Chaque personnage, qu'il soit blanc ou aborigène, est traité d'une façon précise et ce petit monde prend vie sous la plume de l'auteur. Le personnage principal est l'enquêteur qui, appartenant aux deux cultures, est capable d'en comprendre les modes de pensée et de décrypter les tensions sous-jacentes à l'affaire. Un roman très agréable donc, qui nous plonge à la frontière du désert australien et nous donne envie de découvrir plus profondément la culture et l'histoire aborigènes.

Cette chronique de lecture est originellement parue le 2 janvier dans Viviane voyage, blog sur lequel vous pouvez lire d'autres articles de Viviane.

L'assassin entre en scène, de Ngaio Marsh
Enter a Murderer : Harper, 216 pages, ISBN 978-0007328697

Ngaio Marsh est une écrivain néo-zélandaise de romans « whodunit » dans la lignée des livres d'Agatha Christie.

Roderick Alleyn, inspecteur à Scotland Yard, est invité par un ami journaliste à assister à une pièce de théâtre, Le Rat et le Castor. À la fin, Félix Gardener, le premier rôle, tire sur Arthur Surbonadier comme tous les soirs. Or, ce soir-là, la balle à blanc a été remplacée par une balle réelle. Un meurtrier se cache parmi la troupe. Alleyn va devoir enquêter pour découvrir la vérité et sa tâche va être ardue car Surbonadier était détesté de tous et chacun aurait une raison de l'éliminer.

Ce livre est divertissant et facile à lire. Après avoir lu le premier tome de cette série, Et vous êtes priés d'assister au meurtre de..., j'ai tout de même trouvé la lecture du second un peu redondante. En plus, j'avoue que j'ai tendance à toujours faire un parallèle avec les romans d'Agatha Christie que j'ai adorés ado et que j'ai probablement un peu idéalisés. Du coup, j'ai un peu de mal à complètement apprécier les livres de Ngaio Marsh. Puis, il faut le dire, le héros, Alleyn, est un peu agaçant. Il a tout pour lui. Il est beau, athlétique et il sait tout, comprend tout. Même pas un petit défaut ? Pas alccolique ? Pas un peu suicidaire ? Pas une petite poignée d'amour qui pointe son nez ? Il est trop lisse ! Alors, je sais que pour une dame de la bonne société néo-zélandaise du début du XXe siècle, un héros pas propre sur lui, ça aurait fait un peu tache mais quand même ! Même Hercule Poirot (qui date de la même époque) n'est pas 100 % parfait avec son embonpoint et sa vanité. Enfin, il me reste encore un troisième livre à lire sur cette série pour le défi, on verra s'il me fera changer d'avis.

[Une chronique de lecture de Pélie]

Pas de traces dans le bush, d'Arthur Upfield
10-18, juin 1994, n° 2504, 287 pages, ISBN 2-264-01963-8
Collection Grands détectives dirigée par J.C. Zylberstein
Traduit de l'anglais par Michèle Valencia

Arthur Upfield naît en 1888 dans la région du Hampshire, en Angleterre mais passe la plus grande partie de sa vie en Australie où il arrive en 1910. Il sillonne l'intérieur du pays, se familiarise avec la culture aborigène ce qui lui donnera la matière pour les romans futurs. Sa vie entière se passe en Australie, hormis quelques retours en Europe : il combat dans les forces armées australiennes, il épouse une infirmière australienne Anne Douglas, il mène une existence de trappeur et de mineur tout en envisageant une carrière littéraire. Il se consacre ensuite à l'écriture. Même âgé, il continue ses explorations des terres vierges, participe à des recherches scientifiques dont il nourrit ses romans. Il meurt en 1964.

C'est la création du personnage de l'inspecteur Napoléon Bonaparte en 1929, dans le roman The BaraKee Mystery qui inaugure la série qui lui fera connaître le succès.
Ce personnage, qui se fait appeler par son diminutif Bony  aurait été inspiré par un pisteur métis, rattaché à la police de Queensland et serait aussi la synthèse de plusieurs Aborigènes rencontrés par Upfield. Il deviendra un personnage récurrent des romans policiers d'Upfield jusqu'en 1960.

Il faudra attendre 1991 pour que l'éditeur Jean-Claude Zylberstein publie l'auteur en français.
L'écrivain est longtemps méprisé par l'intelligentsia australienne en raison de son intérêt pour la culture aborigène envers laquelle le racisme était de mise puis par les Aborigènes qui lui reprochent des inexactitudes.
 
Paru pour la première fois en 1940, le roman Pas de traces dans le bush n'est pas le plus célèbre d'Arthur Upfield mais il se déroule dans le bush, c'est-à-dire les immenses étendues désertiques du centre de l'Australie où les colons écossais ont installé des élevages de milliers de têtes de bétail. Les propriétés sont distantes de centaines de kilomètres, vivent en quasi-autarcie et le trafic avec la ville se fait par avion. La culture européenne coexiste avec celle des tribus aborigènes, elles, en conflits permanents.

Bony manque périr sous une bombe larguée au-dessus de l'endroit de son pique-nique, à la première page du roman ! Il enquête sur la mort d'un officier de police dont la voiture est mitraillée dans les secondes qui suivent par un as de l'aviation, juste sous ses yeux. Apparemment, il s'agit de récupérer une sacoche avec les preuves de meurtres. De fait, l'identité de l'attaquant est vite dévoilée. Ce qui importe, c'est de comprendre les motivations de l'assassin et de contrecarrer ses plans de destruction et de meurtres. Comment faire pour que sa haine vengeresse ne prenne des proportions épouvantables ? Il ne peut y réussir tout seul.

L'intérêt primordial du roman réside dans la coopération du chef des Wantella, Eau Brûlante, avec l'inspecteur Bonaparte pour déjouer les perfidies de Rex (fils de Mcpherson, propriétaire et de la belle métisse Tarlarin) qui s'est allié à la tribu ennemie des Illprinka et à leur chef sorcier, le traître Itcheroo. L'amitié et la confiance qui les unissent s'expliquent en partie par le fait que Bony est lui aussi un métis, de mère aborigène et de père européen. Recueilli après l'assassinat de sa mère, il doit son nom à ce qu'il mâchait des feuillets d'une biographie de Bonaparte à sa découverte !... Il a donc dans ses gênes (c'est la théorie développée) la possibilité d'accéder aux mystères et aux pouvoirs occultes tout comme celle de vivre en harmonie avec les Blancs. Eau Brûlante, lui, a été le compagnon de jeux du vieil Écossais. La justice traditionnelle n'a pas sa place dans cet univers naturel violent. La nature, avec ses paysages immenses, âpres et inhospitaliers mais propices aux pièges de tout ordre crée, étrangement, un huis-clos oppressant. Tout y est exacerbé, excessif, tendu, explosif.
Les chenopodes, les lantaniers, le bosquet de livistonias peuvent se transformer aussi bien en abris qu'en pièges mortels. Des marches sur l'argile rouge et brûlante se transforment en torture et que dire du raffinement des manœuvres du tueur au sang-froid dans les plaines marécageuses ou au cœur des déserts. Le moindre petit nuage de poussière est vu à deux cents kilomètres... On communique autant par téléphone (quand les fils n'en sont pas coupés...) que par messages de fumée, les Aborigènes ne portent qu'un cache-sexe alors que les Blancs prennent le thé dans de la porcelaine sous les tableaux de leurs ancêtres, on parle 'petit nègre' aux Noirs, jugés souvent très primitifs... ou un anglais châtié.
Bref, ce livre est marqué par les mentalités des années quarante et le colonialisme triomphant perceptibles à de nombreux détails, mais Arthur Upfield dépasse ces préjugés.
Il sait reconnaître la grandeur d'âme des Aborigènes, la force de leur civilisation. Il respecte leur loyauté, leur courage, et si certains sont traîtres et cruels , c'est qu'ils ont été pervertis par les valeurs occidentales fondées sur l'égoïsme et le goût du pouvoir.

En résumé, un roman policier 'ethnologique', curieux et assez captivant. Les rebondissements ne manquent pas dans cette structure narrative désormais classique. En tout cas, une découverte d'un milieu, des particularismes d'un continent encore secret et une plongée dans l'histoire des premiers pionniers du bush.

Cette chronique de lecture est originellement parue le 1er septembre dans Les plaisirs de Mimi, blog sur lequel vous pouvez lire d'autres articles de Mimi des Plaisirs.

La plage vide, de Peter Corris
Rivages Noir, avril 1988, 214 pages, ISBN 978-2869301474

Dans le cadre du défi Littérature policière sur les 5 continents, j'ai choisi de lire un récit d'un auteur australien, Peter Corris.

Présentation de l'éditeur : John Singer, caïd du marché et roi des machines à sous, a disparu deux ans plus tôt, après avoir été aperçu sur une plage de Sydney. La rumeur prétend qu'il s'est noyé. Mais la femme de Singer ne se voit pas dans un rôle de veuve. Elle engage Cliff Hardy, un privé, pour découvrir la vérité sur la disparition de son mari.

Mon avis
Le roman début par une enquête un peu particulière pour Hardy puisqu'il s'agit d'en arriver à trouver si John Singer est bel et bien mort, comme tout semble le laisser croire, ou s'il est au contraire toujours vivant.
Hardy accepte sans beaucoup d'enthousiasme, en se disant qu'un peu d'argent rentrera dans les caisses. Mais bien vite, les choses s'accélèrent et ses questions dérangent sans aucun doute ; lui-même ainsi que certaines parmi les personnes rencontrées en font malheureusement les frais. Il n'en faut pas plus pour lui donner la rage de continuer, avec un discret coup de pouce policier.
J'ai vraiment apprécié ce roman noir à souhait, à l'écriture savoureusement cynique : « Il tira sur sa cigarette et fit descendre la fumée jusque dans ses chaussures » ; « Nos cafés arrivèrent, ce qui me laissa le loisir de réfléchir à la réponse à lui donner. Bruce paraissait extraordinairement physique pour un journaliste. La majorité de ceux que je connaissais avaient toutes les peines du monde à porter leur verre à leur bouche sans qu'on les aide, mais les Américains appartiennent à une race différente » ; « C'était Tal qui réfléchissait maintenant et il ne semblait pas capable de faire ça et de tenter quelque chose de méchant en même temps ».
L'enquête elle-même apporte son lot de lugubres découvertes et la fin vaut le coup !

Cette chronique de lecture est originellement parue le 10 juillet dans Le monde de Paikanne, blog sur lequel vous pouvez lire d'autres articles de Pascale.