Azazel, de Boris Akounine

10/18, 319 pages, ISBN 978-2264035516

Boris Akounine est le pseudonyme de Grigori Chalvovitch Tchkhartichvili, écrivain russe né en Géorgie. Possédant déjà une forte notoriété dans son pays, il s'est fait connaître internationalement avec ses séries policières et spécialement celle mettant en scène Eraste Petrovitch Fandorine dont Azazel est le premier tome.

À Moscou, l'étudiant Piotr Kokorine se suicide d'une balle de révolver en pleine tête au milieu d'un parc très fréquenté par une belle journée de printemps. Eraste Petrovitch, jeune gratte-papier de la police qui s'ennuie dans un bureau, trouve ce suicide étrange et décide d'enquêter sur les raisons de cet acte. Ses investigations vont le mener bien plus loin que ce qu'il n’aurait pensé.

J'ai vraiment bien aimé ce livre et je me suis laissée transporter dans les aventures de ce jeune Russe parfois un peu fanfaron, parfois un peu couard mais finalement tellement attachant. Pourtant, je dois bien avouer que l'idée de départ me paraissait bien étrange et j'étais très septique quant au déroulement de l'histoire. Mais voilà, c’était sans compter sur les multiples rebondissements qui baladent complètement le lecteur. On va de découvertes en découvertes pour notre plus grand plaisir. Ce roman rend addictif, on ne veut (peut) pas le lâcher avant d'avoir lu la fin. De plus, le roman est loin d'être dénué d'humour. Le héros, parfois ridicule, arrive à se retrouver dans des situations cocasses. D'ailleurs, le personnage d'Eraste est ce que j'ai préféré dans le roman. On suit ce jeune homme un peu gauche, à peine sorti de l'adolescence et se laissant facilement tourner la tête par un jupon, dans sa quête initiatique qui fera de lui un homme mûr.

En bref, je dirai simplement : vivement le deuxième tome !

[Une chronique de lecture de Pélie]

La clinique du crime, de Ngaio Marsh

(The Nursing Home Murder)

Harper, 231 pages, ISBN 978-0007328697

Ngaio Marsh est une écrivain néo-zélandaise de romans « whodunit » dans la lignée des livres d'Agatha Christie.

Le ministre de l'Intérieur britannique, Sir Derek O'Callaghan, souffre du ventre depuis plusieurs semaines mais tient le coup stoïquement afin de présenter son projet de loi en rapport avec les anarchistes, de plus en plus actifs dans le pays. N'y tenant plus, il va devoir se faire opérer en urgence d'une appendicite. Le Dr Sir John Phillips, sollicité par l'épouse du ministre, va s'occuper de l'opération. Celle-ci est un succès mais le patient décède inopinément en salle de réveil. Lady O'Callaghan a rapidement des soupçons et demande à Roderick Alleyn, inspecteur à Scottland Yard, d'enquêter sur le meurtre de son mari…

Comme les deux premiers livres du tome, cette histoire est divertissante et facile à lire. Par contre, la lecture de ce troisième volet des aventures d'Alleyn m'a confortée dans l’idée que ce sera probablement le dernier. Je n'y peux rien, le héros m'agace toujours autant. Décidément, je resterai fidèle à Agatha Christie et à son rondouillard Hercule Poirot.

Toutefois, si je fais abstraction du personnage d'Alleyn, je dois dire que c’est l'histoire que j'ai trouvée la plus intéressante et la mieux ficelée des trois livres présents dans mon tome. Les raisons de tuer le ministre de l'Intérieur ne manquent pas mais celle du ou de la meurtrière est plutôt originale et m'a surprise d'autant plus que finalement dans les deux premiers livres, les alibis des meurtriers étaient très classiques.

[Une chronique de lecture de Pélie]

Icelander est un roman de Dustin Long paru aux éditions Asphalte en janvier 2011 (231 pages, 20 €, ISBN 978-2-918767-10-7). Icelander (2006) est traduit de l'américain par Audrey Coussy.

Je remercie Blog-o-Book de m'avoir envoyé cet étrange roman (je l'ai reçu pour Noël).

Asphalte est une toute jeune maison d'éditions fondée en septembre 2009 avec un lancement officiel en janvier 2010. La ligne éditoriale ? Culture urbaine et littérature contemporaine. Un premier roman est paru en octobre 2010 (À contresens de Tom Liehr, un auteur allemand) ; en plus d'Icelander, un autre roman paraît en janvier (Chiens fous de Chart Korbjitti, un auteur thaïlandais) et un roman est annoncé pour mars 2011 (Golgotha de Leonardo Oyola, un auteur argentin).

Dustin Long est un Californien né en 1977. Il a étudié la littérature anglaise (à Berkeley et en Indiana) puis a voyagé. Maintenant marié, il vit à Brooklyn (New York) et Icelander est son premier roman.

À New Crúiskeen (nord de New Uruk, États-Unis), on s'apprête à célébrer l'anthropologue et criminologue Emily Bean. Mais Notre Héroïne, inscrite au département des études scandinaves (linguistique, anthropologie...), n'aime pas trop cet événement annuel.

En fait, depuis la mort de sa mère (Emily Bean, eh oui), Notre Héroïne s'occupe de son père, Jon Ymirson, atteint par Alzheimer. Son mari Prescott vient de la plaquer, et pour couronner le tout, quelqu'un s'est introduit chez elle et son chien, Garm, a disparu...

En plus, Shirley MacGuffin, sa meilleure amie, vient d'être assassinée (un coup de poignard dans l'œil) et des documents ont été volés (elle s'était attelée à une réécriture du Hamlet disparu de Thomas Kyd).

Alors qu'elle est à la recherche de son chien, la nuit commence à tomber sur la petite ville enneigée, envahie par les fans des aventures de la famille Bean-Ymirson (des romans ont été rédigés par l'écrivain Magnus Valison d'après les journaux intimes d'Emily).

Wible et Pacheco, deux « enquêteurs philosophiques », interrogent tout le monde pour découvrir qui a tué Shirley. Ils ne comprennent pas que Notre Héroïne ne s'implique pas dans cette affaire. « Mais elle était votre amie, insista Lorenz. Vous devez sûrement l'estimer assez pour être ne serait-ce qu'intéressée par la découverte de son meurtrier. » (page 43).

Mais Notre Héroïne n'a pas que ça à faire : Garm est introuvable, la bibliothèque de son père est détruite par le feu et son ami « bibliothécaire révolutionnaire », Hubert Jorgen, s'est volatilisé.

De son côté, Blaise Duplain, époux de la victime, et ancien inspecteur de police, préfère enquêter aussi car il sait qu'il sera soupçonné du meurtre de Shirley. « Je vais être le suspect, et la piste du vrai meurtrier va perdre de son odeur. » (page 47).

Il y a aussi une journaliste, Constance Lingus, qui bien qu'amie avec Notre Héroïne, n'hésite pas à fouiner...

Bref, tout ce petit monde enquête sauf Notre Héroïne, ce qui en fait une fille peu digne de la regrettée Emily... Mais qu'elle le veuille ou non, Notre Héroïne est impliquée !

Le professeur Boris Baxter : « J'ai bien peur que cela ne fasse pas l'affaire. Assez de ces dissertations laudatives sur Vanaheim comme utopie, je vous en prie. […] Si vous devez absolument écrire sur cet endroit, concentrez-vous sur d'autres aspects : Vanaheim comme miroir obscur de l'Islande de la surface […] Vanaheim comme grotesque expression de l'obsession islandaise pour la pureté. Ce genre de choses. […]. » (pages 124-125).

Emily Bean, personne réelle, devenue personnage de fiction à sa mort, embrouille l'affaire car le meurtre de Shirley est lié à d'anciennes aventures de la mère de Notre Héroïne dans le village de Vanaheim, en Islande où la famille Bean a été confrontée au « peuple caché » et à la méchante Gerd, reine du peuple vanatru.

J'ai trouvé surprenant que l'héroïne s'appelle simplement Notre Héroïne.

Ce roman est une plongée dans les légendes islandaises, scandinaves et vanatru. C'est un véritable puzzle, chaque personnage ayant des opinions, des indices, des informations, bref des pièces complètement isolées, qui vont se placer peu à peu correctement... ou pas ! D'ailleurs, si la première partie Prélude présente la ville, les personnages et les faits, la deuxième partie Ludo (que j'ai préférée) est construite avec de courts passages écrits par les différents protagonistes (on saute de l'un à l'autre comme si on piochait une pièce du puzzle au hasard et qu'on ne savait pas encore exactement où la placer). Quant à la dernière partie Cluedo, plus courte, elle aiguille le lecteur perdu jusqu'à la chute finale.

Finalement ce surprenant roman est un jeu, un jeu de pistes multiples dans lequel les personnages et le lecteur jouent pour découvrir la vérité.

Une lecture déroutante, une découverte étonnante !

Cette chronique de lecture est originellement parue le 14 janvier 2011 dans La culture se partage, blog sur lequel vous pouvez lire d'autres articles de Catherine.

L'homme des deux tribus, d'Arthur Upfield
10/18, Grands détectives, mai 2008, 287 pages
ISBN 2-26404-781-X

Je sais, je cède aux sirènes de la facilité et ne découvre – ni ne fais découvrir – de nouvel auteur, dans le cadre du défi Littérature policière sur les 5 continents (alors que c'était un de mes objectifs principaux). Mais comme j'ai eu du mal à me procurer le livre initialement prévu et que les auteurs de polar « océaniens » ne sont pas légion et surtout que j'ai particulièrement apprécié L'empreinte du diable l'année dernière, je me suis dit que je n'allais pas bouder mon plaisir en me plongeant de nouveau dans les aventures de l'inspecteur métis Napoléon Bonaparte.

Et, bien m'en a pris ! Car cette aventure est un petit délice à plus d'un égard ! Déjà par les descriptions somptueuses du désert australien qu'est le Nullarbor. Désert qui sous la plume d'Arthur Upfield se transforme en mer de sable et en plages de chénopodes.

Comme un vaisseau sur la mer, la jeep commença à longer cette côte, et bientôt ils passèrent entre deux îles qui portaient des arbres, puis un peu plus tard pénétrèrent dans un large bras de mer, où les buissons, de chaque côté, descendaient des terres élevées jusqu'aux plages, étroites bandes d'argile. Brusquement, la jeep déboucha sur une plage et remonta entre les broussailles vers les ondulations du terrain.

Mais surtout par l'intrigue, ce qui est bien le minimum quand on lit un roman policier me rétorquera-t-on. Certes, mais jugez plutôt. Une jeune femme célèbre pour ses émissions radiophoniques disparaît peu après avoir été acquittée du meurtre de son époux. Disparition d'autant plus sensible qu'elle a lieu à proximité d'un désert dans lequel les militaires mènent des opérations secrètes...
Parti enquêter sur ce qui semblait être une simple disparition, Bony découvre qu'il en est question de plusieurs. À tel point que les disparus forment la mystérieuse IAL... (dont je ne dévoilerai pas le sigle pour ne pas gâcher l'effet de surprise, mais à laquelle l'inspecteur sera convié comme « membre d'honneur »). Ceux-ci sont détenus dans une grotte sans aucun espoir de sortie (quand bien même ils s'échapperaient, le désert les attend ; et pour qui ne s'y connaît pas, c'est la mort assurée avec pour seul horizon encore et toujours des terres arides sans aucun moyen de se repérer...).
Sans compter qu'un meurtre y a eu lieu, peu avant l'arrivée de l'inspecteur. Et le voilà donc avec une seconde affaire sur les bras. Homicide à huis-clos qui mettra sa perspicacité à l'épreuve encore une fois.

Voilà un charmant divertissement si on veut oublier le froid terrible qui risque de s'abattre encore sur le pays.

Cette chronique de lecture est originellement parue le 27 décembre 2010 dans iti1801, blog sur lequel vous pouvez lire d'autres articles d'iti.

Le poisson mouillé, de Volker Kutscher
Seuil Policiers, 2010, 565 pages
Der nasse Fisch (2007) est traduit de l'allemand par Magali Girault.

Le poisson mouillé est le premier roman de Volker Kutscher, un jeune auteur allemand. On retrouvera le personnage principal de ce roman, le commissaire Rath, dans une seconde livraison déjà en cours de traduction par Le Seuil.

Résumé
Berlin, 1929.
Gereon Rath, auparavant commissaire à la Criminelle à Cologne, est muté d'office aux Mœurs et à la capitale après une affaire mal négociée.
Une voiture termine dans un canal. Au volant, un cadavre aux mains mutilées mais au visage souriant. Aucun papier sur lui, personne ne connaît son identité : le mystère est complet.
Personne sauf Rath qui, se rendant à la morgue pour une autre affaire, reconnaît sur la table d'autopsie l'homme repêché. Et pour cause, il l'a croisé quelques jours auparavant.
Le jeune commissaire décide alors de se taire et de mener l'enquête en solitaire, dans l'espoir d'intégrer la Criminelle.

Mon avis

Les poissons mouillés, c'est comme cela que Gennat, le chef de la Crim' berlinoise de l'époque – ce personnage du livre a vraiment existé – a baptisé les affaires non élucidées.
Du « Mai sanglant », une révolte communiste ayant fait de nombreuses victimes (parfois tuées par la police elle-même) aux Ringvereine, sortes de clubs regroupant les membres la pègre berlinoise des années 1920 – soit autant d'éléments historiquement avérés – peu de choses ont finalement été inventés par l'auteur. Pour situer l'intrigue de son premier roman, Volker Kutscher, historien de formation, a intelligemment puisé dans l'Histoire de son pays, effectuant un remarquable travail de documentation.

« Rath n'avait en effet jamais compris comment des gens qui avaient fait des études pouvaient devenir communistes. Il ne comprenait pas grand chose à la politique. À ses yeux, les communistes étaient le produit du sous-prolétariat qui habitait dans toutes les grandes villes. Ceux qui naissaient dans ce milieu-là avaient le choix entre devenir criminels ou bien communistes. Ou bien les deux. Criminel, communiste : pour beaucoup de policiers, cela revenait au même. Les communistes n'étaient-ils pas des voleurs ? Ne voulaient-ils pas prendre par la force les biens des bourgeois ? Selon le code pénal, c'était du vol tandis que la Commune, elle, appelait ça la révolution. Rath pouvait encore concevoir qu'un pauvre bougre y place son dernier espoir, mais il avait énormément de mal à comprendre ces intellectuels qui prêchaient la révolution. Qu'est-ce qu'ils voulaient ? Tout allait pourtant bien pour eux, non ? C'étaient eux qui élevaient le vol au rang d'idéologie. À leurs yeux, si le vol était effectué en masse, on pouvait l'appeler révolution et le justifier de manière scientifique. Rath exécrait tout particulièrement ces idéologues, ces esprits confus qui savaient tout mieux que tout le monde et se croyaient détenteurs de la vérité. »

Les personnages sont assez nombreux et bien décrits. On prend rapidement plaisir à suivre le commissaire Rath, son collègue des Mœurs Wolter, son voisin journaliste Weinert, et Charly, la charmante sténo de la Crim'.
Kutscher ajoute à cela un peu d'humour, avec quelques scènes cocasses, comme cette descente chez des pornographes amateurs d'Histoire allemande, et quelques clins d'œil au roman noir, à l'instar de ce chef de la pègre berlinoise qui n'a sûrement pas été nommé Marlow par hasard.

« L'identité judiciaire avait photographié Wilczek sous tous les angles. À l'époque, ce drôle de saint portait une moustache. Le photographe avait manifestement oublié de lui dire : « Ayez l'air aimable » : Wilczek regardait l'objectif comme s'il avait l'intention de manger des enfants juste après la prise de vue. »

Beaucoup de bonnes choses dans ce premier roman donc. On pourra éventuellement reprocher à l'auteur de parfois ré-expliquer les choses au lecteur, comme pour être sur qu'il ait bien compris.
Enfin, malgré un suspense de qualité et de nombreux rebondissements de bon aloi, certains lecteurs moins intéressés par le contexte de l'histoire – qui occupe une place importante – trouveront peut-être leur temps un peu long par moments.

Avec ce Poisson mouillé, l'Allemand Volker Kutscher signe un premier roman noir riche et réussi. La seconde enquête du commissaire Rath est déjà en cours de traduction. Espérons qu'elle soit au moins du même niveau.

Et merci à Chez les filles de m'avoir proposé ce roman. Une belle découverte...

Cette chronique de lecture est originellement parue le 30 avril 2010 dans Hannibal le lecteur, blog sur lequel vous pouvez lire d'autres articles de Hannibal.